SONETO (a papá)

Papá disfrutando en su pueblo

A ti que te erigiste entre la bruma,
hombre bueno jugando a ser perverso,
trovador de Fortuna y de lo adverso,
hiriente en tu pasión, firme en tu pluma.

Tú que en tiempos rugiste como el puma,
soberano señor del universo,
en la hundida amargura de tu verso,
suspiro blanco y cálido de espuma.

Te quise siempre en tu querer de ensueño,
forjado en el Azul y en unas Rimas,
con el Cid, don Quijote y los Machado.

Y a lomos del alado Clavileño
me enseñaste sonriente nuevas cimas.

¿Cómo he de agradecer cuánto me has dado?

                                                                     Olga Becerra

TROPIEZO

Fotografía de la autora

Cuando te pienso, te creo,
pero me das miedo y me escondo.
Cuando te nombro, te doy vida
y siento tu latido junto a mí.
Cuando me nombras, florezco en mi ser
y simplemente soy
y existo en este espacio y en este tiempo.

                                        (Quiero dar las gracias, 
                                        aunque sé que no es verdad 
                                        todo lo que agradezco).

Observo detenidamente,
y en lo que veo, me encojo o me rompo,
porque no me gusta.
Es que no puedo más
Dame la mano, dámela muy fuerte
y vuelve a tener paciencia conmigo
porque hoy he vuelto a tropezar 
y se ha vuelto contra mí, todo mi universo.
Me he caído hasta confundirme
en las fauces más terribles de mis propios grises. 

No es real ese mundo que veo ahí afuera.
No hay un mundo que sea igual para todos.
Cada uno lo percibe a su manera.

Lo que ocurre es que a veces, 
lo dejo entrar más de la cuenta
y eso es lo que verdaderamente duele,
aún más que el tropiezo y la caída.
                                                         

UNA RATA NEGRA

En esta frente, Dios, en esta frente
hubo un clamor de carne rumorosa
y aquí, en esta oquedad, se abrió la rosa
de una fugaz mejilla adolescente.

RAFAEL MORALES

Ha penetrado una rata negra en mi pensamiento.

Se ha colado, tal vez, por una rendija.

La quiero cazar.

Ella no se deja.

Se esconde.

Sale y la veo saltar cuando menos espero.

Siempre está royendo lo mejor que tengo.

Y no sé qué hacer.

Me amarga la vida.

Roe que te roe se ha comido gran parte de la fe

que tenía en mí misma

y creo que se ha pegado más de un festín

con mi autoestima.

Tengo una rata negra.

Con su hocico afilado gobierna mi vida.

Una rata negra que caga y vomita en mis intenciones.

Yo voy tras de ella y es escurridiza.

A veces se vuelve hacia mí.

Y me asusta.

Y me grita.

Me hace sentir siempre muy cansada.

Saber que está ahí, cuando barro sus pelos,

me quita las fuerzas y me paraliza.

Le he puesto trampas.

Le he puesto un cepo tras otro.

He llorado mucho mientras ella se reía.

Hoy hago algo muy distinto.

Hoy no quiero hacerle caso.

Hoy abro las puertas.

Abro las ventanas.

Puedo ver el sol.

El aire en su danza, las nubes agita.

Me siento feliz. Estoy muy contenta.

De repente observo. No espero respuesta.

La rata no está. No hay rastro de ella.

(¡¿Adónde habrá ido?!)

Por casualidad,

escucho decir que esta rata negra

no puede vivir si no la alimentas.
                                                                         Olga Becerra

Imagen tomada de la Web

SECRETO DE AMOR EN LOS SUFIJOS

Reflexión: La lengua es un ser tan libre y sorprendente que a veces, echa a volar en la poesía. Pero sus colores y sus formas son útiles y a la vez, precisos instrumentos para la comunicación... (bueno, no siempre es así, lo sé. Pero ahora no es relevante).
Dedico este poema que juega con las palabras a Elisabeta Botan y a mis amigos escritores con quienes comparto esa fascinación por este mundo mágico del verso. También quiero dedicárselo a los lectores de "Paisajes febriles" cuyas estadísticas me indican que ha habido más de 2.000 visitas durante el último mes. Gracias.

Amorcito, amorzote, amorante, amorista,

amorónico, amorástica, amoroso,

y de amar, amado, amante.

Cuando yo te busco a ti, en amorabilidad o amóricamente,

me gustarás más amorístico o en amordaje.

Amorántico o amoradicto, amorancia en la maleta,

pero tú me quieres dar amoriña o te sientes amoradizo,

tan solo en el desliz de un futuro incierto.

Y en el fondo, ¿a quién le canta cada cuál?

Nos pusimos a declinar en el amor y sus sufijos

y terminamos yendo juntos,
simplemente al desencuentro.
                                                         Olga Becerra

Imagen tomada de la Web

ACERCA DE LAS PREPOSICIONES

"No me inviten a una marcha contra la guerra;

si es a favor de la paz, entonces iré".

Teresa de Calcuta

A, ante, bajo, cabe, con, contra la idea
de que las balas tienen el poder de convencernos,
de que la sangre derramada puede ser 
una base o un cimiento para el futuro,
o de que el miedo nos empuja a ser mejores;
prefiero moverme de, desde, en entre, 
hacia, hasta, para
por, según, el amor, que es mejor guía.
Sin ninguna duda.
So penas, torturas o amenazas, no se aprende.
Sobre sueños e ilusiones, sí se crece.
Tras la humanidad que habita en todos 
(que gramaticalmente siempre fuimos todas)
y a todos nos es posible.
Perdón: en todas, todes, todis, todos y todus
y a todas, todes, todis, todos y todus
nos es posible.

Yo te doy mi mundo de música y color e integración
para entrar de lleno en ese juego alegre y limpio
que llena de paz los corazones.

Mediante el verso, la comunicación y la palabra.
Durante ahora, hoy y para siempre.

                                                            Olga Becerra

Paloma de la paz de Pablo Picasso

NO ES LLUVIA LO QUE ESTÁ CAYENDO

Imagen tomada de la Web

Reflexión: El pasado viernes 13 de noviembre, un atentado en París me hizo sentir así. Quienes me conocen, saben cuánto amo el glamour francés. Siento que cosas como éstas tengan que suceder. Se lo dedico a las víctimas que siempre son muchas más que lo que nos hacen ver las estadísticas.






Oigo que llueve pero no es lluvia
lo que está cayendo.
Se me cae el mundo por dentro
y hacia adentro me llora,
sin poder contener nada,
porque piedra a piedra se derrumba.
Este llanto es un cementerio de los invisibles.
Lo que se acaba en él
yace bajo la losa fría de una palabra
que nunca fue pronunciada
ni tampoco escrita.
Hoy huelen a huesos desnudos y húmedos
hasta esos tuétanos que habitan 
en las cavernas del silencio.
Oigo que llueve y que no deja de llover.
Me subiré en mis tacones,
en mis medias negras,
para huir de aquí.
Pero seguramente terminarán
hundidos en los charcos, en los lodos,
que nunca pudieron desaparecer
bajo este cielo gris
que sucumbe sin cesar en mi memoria.
Miro atrás y pienso que es posible.
Darle tiempo a mi dolor
y saber que todo pasa, menos la ausencia.
No puedo impedir que deje de llover.

Ahora no puedo. 
Me siento demasiado triste.

                       Olga Becerra

MANTIS RELIGIOSA

Imagen tomada de la Web

Quiero vivirte en lo que es, 
en lo que soy.
Tú sabes que te miro
y que cuando lo hago,
todo se te hace mágico 
y se convierte en algo
que te sabe a original, 
o por lo menos, a distinto.
Hoy me observas
y yo hago que no lo sé y te contamino
de rabia o de tacto 
o de lo que no esperas de mí.
Yo quiero que sea así.
Mis tacones hoy, vuelven a hacer ruido.
Te giras para mirarme y en este juego,
que yo inicio,
te ignoro para atraparte de la sed que hay
en lo más salvaje de mi instinto.
Ven, ven a mí.
Ni me traigas flores ni me hables de amor.
Toma de mis labios el beso y la palabra
y después, te deshojaré como a la margarita
o serás mi sorbo de buen vino.
No te extrañe que más tarde te ignore,
o que te deje atrás.
Es mejor así. 
Cuando soy mantis religiosa
te amo si eres hombre y lo demás,
me da lo mismo.

                       Olga Becerra

RUBÉN DARÍO (A modo de soneto, a modo de homenaje)

Reflexión:Este poema tiene más de 20 años. Ni es un soneto porque son doce las sílabas de cada verso, ni yo soy "trovador" porque soy mujer. ¿Pero cuándo se ha visto que el mundo de la palabra o el de la ficción tengan que ceñirse a las mismas reglas que rigen la realidad?

A mi admirado Rubén Darío,

 por todas las veces que sigo siendo su "princesa triste"

Fotografía tomada de www.rubendario.org

Sueño cristalino tu imagen de amor,
blancos elefantes, princesas sutiles,
musicales seres, dulces y gentiles,
que en sus besos llevan la perla y la flor.

Palpita en tu noche radiante esplendor:
lago primoroso de suaves perfiles
con miles de estrellas jugando infantiles
que irradian brillantes su luz al candor.

Deja que respire, Rubén, la presencia
de tu mundo limpio de seda y de raso
que el azul palacio viste con color.

Deja que acaricie del cisne la esencia,
que entre a tus marfiles -vacilante el paso-,
la pluma ligera de este trovador.

                       Olga Becerra

PAISAJES PRETÉRITOS

Paisaje pretérito I. Fotografía de la autora

Me recorro lentamente,

como se recorren los paisajes pretéritos

y mutilados del transcurso 

de los tiempos.

Mi piel que parece seguir callada,

me descubre claramente como reza

un niño solo, desamparado,

en aquellas tristes callejuelas

del exilio de una infancia.

Frustración, rabia y dolor

me revientan en un sueño, 
un triste sueño,

que se cuela en mis poemas,

que, al fin y al cabo, se resisten

y me convierten en la voz 
de una plegaria.

Mi paseo obsesivo por mi imagen

fue lo más parecido a un infierno

pero de repente, dejé entrar

la casualidad hasta el fondo de mi casa.

La casualidad, como un hada madrina,

agitó su varita mágica

y desde entonces vivo en su prodigio.

Formo parte de él. A él me entrego.
Acepto mis paisajes y ahora soy.

Ojos limpios en la luz de otros espejos.

                       Olga Becerra

Paisaje pretérito II