Más solitario pájaro ¿en cuál techo
se vio jamás, ni fiera en monte o prado?
Desierto estoy de mí, que me ha dejado
mi alma propia en lágrimas deshecho.
FRANCISCO DE QUEVEDO
No tengo un color para expresARTE,
no sé si amarillo
ceniza o confundirme entre tus ocres,
aunque para comenzar a sincerarme,
prefiero quedarme con tu mar luminoso
con tus océanos bravos,
parada ante lo más escarpado y abrupto de tu costa.
Rompí mi amor de banderas y de himnos
lo siento, pero sé que lo hice cuando era muy pequeña,
aunque nunca rompí con tus matorrales,
con tu sol cuando juega a perderse
tras la sierra luminosa de mi lejana infancia,
ni con la lluvia poderosa e incesante
que me recuerda a mí misma
cuando atravieso mis barreras
y me dejo arrastrar por el llanto mudo
que me anuda invisible y férreo a mi rabia o a mi impotencia.
Tampoco rompí mi amor por ti
ni el sabor de mi viaje cuando te contemplo tan bella
tras los ventanales del autobús, del coche o del tren
mientras te paseo en el silencio absoluto y tenue
que tú me entregas.
España de amor
y en continua guerra,
te amo, es lo cierto
y lo hago como todo, un poco a mi manera.
Te veo en las aves, en las nubes, en la luz
como en las gentes que cruzan tus lágrimas de sal
de tus pueblos pequeños y de tus ciudades abiertas.
Te veo sí en la forma de tus árboles y de tus piedras.
Oro en tu dorso
y el costal herido por esas pateras,
mi amor es lejano, casi de exilio perpetuo,
pero a la vez es limpio porque eres para mí,
como una niña pequeña.
Quién pudiera trenzar tu cabello
y hacerte un lazo grande,
con las estrellas de tu noche.
Quién pudiera cantARTE despacio
y no parecer ni facha,
ni anarquista,
ni de izquierdas
y mucho menos un esperpento
o un fantoche.
Me fluyes de sangre. Me fluyes
y, a veces, en el canto de tus grillos
creo que entiendo la voz de tus poetas.
Cómo amARTE en tus vivos, en tus muertos,
para hacerlos míos,
si me sale más lo que hay de pasión en mi piel,
que se enciende en la risa o en la soberbia altanera.
-Y qué le vamos a hacer,
si son mis hormonas guerreras-
Pero sigo buscando el color
para expresARTE de fruta fresca
recogerte en mis brazos, como si fueras de hierba.
Cuando lo encuentre, tal vez,
me habrá besado la muerte y regrese a tu vientre
y me sienta más tuya que nunca
y te brote de rama, o de musgo, o de flor
hasta ligarme contigo y en ti,
y seamos para siempre las dos
paz eterna
(ProVocARTE, 2016)
