FISURA

Reflexión: Romper las normas antes de que una norma pueda romperme a mí
es mucho más fácil de lo que se empeñaron en hacerme creer algunos privilegiados.

Habla sólo de amor, mariposa fingida.
Prepárate como musa, geisha o ninfa
pero no compitas jamás con los poetas
porque ellos te lapidarán en el silencio inmaculado de sus versos.
Fabricarán contigo sus propias perlas
y engullirán tu historia
para que nunca se sepa que fuiste real
o si alguna vez estuviste viva
Tú, que también sabías de versos sublimes,
tú, que vibras en tu propia voz,
y que en cada poema te transformas
en la autenticidad de la palabra escrita.
Habla y no calles nunca mariposa proscrita.
Ellos seguirán empeñados en solaparte a su costilla
y definen "todo" en el género gramatical
que te tuvo en cuenta desde siempre.
Ensalzan en los clásicos plurales,
cada uno de sus argumentos,
mientras te borran sin piedad
de los libros en los que sólo aparecieron ellos.
Te dicen que había lugar para ti
y te quedaste resignada
en un discreto segundo plano.
Invisible.
Ciega de existencia en la memoria.
Pero tú, mi ninfa hermosa, habla de amor,
del amor que habita en la fragancia de tu propia rosa.
Palpita llena de tu propia luz
aunque te prefieran silenciosa,
muerta,
muda,
antes que ganadora en la gran batalla de las letras.
Háblame de amor, mariposa blasfema
para sobrevivir, altiva y bella,
a esas tentativas machistas de anularte.

SILLAGE

A José Pejó Vernís
fallecido el 8 de octubre de 2018.
D.E.P.

Es inútil que mire otra vez como si nada.
Este otoño es más cruel que otros otoños,
si cada muerte que llega
se suma a todas las muertes que vinieron antes.
Pero tu nombre es el que estoy llorando ahora,
como si hubieras escrito los versos
que se rompen igual que las olas en la playa,
o los mensajes en las botellas de los más ignorados náufragos.
Nunca pretendí tejer mis redes con palabras nebulosas,
con palabras anónimas,
sin un rostro o sin heridas;
nunca aposté por un destino inexorable
que truncara inspiraciones en forma de falacias.
Pero ahora necesito tiempo
para recuperarme del aullido de esta muerte
que vuelve a ser todas las muertes.
Para recuperarme de este otoño,
que se me está haciendo algo más oscuro,
algo más insoportable
que otros otoños cuando muerde,
al contemplarme en la luz entrevelada
de mis reversos.
Eso es todo.
Te volveré a mirar
con los ojos ya limpios de orgullo y humildad,
con la letra que solo me pertenece a mí
desde el principio de los tiempos.
Aunque los dos quisiéramos rozar los mismos arcanos mayores
nos nacieron a luz de diferentes partituras.
La literatura es la gran varita de la magia,
que nos devuelve la belleza y la verdad
de la que un día ya lejano partimos
intacta la inocencia,
el corazón alegre y descuidado
-como el canto continuo,
ofrenda fugaz que surge del silencio
de los más pequeños pájaros,
a los que tú supiste escuchar  y distinguir
sin disimulos-.
Pero ahora necesito tiempo
para poblarte de imagen,
Para hojearte en un árbol de palabras
en este particular universo,
que se me vuelve repentinamente
otoño y muerte en el poema.
Mi universo que nunca supo hablar contigo
de amor o de amistades.
Sólo vocales, consonantes
o rimas rotas, encorsetadas
en alguno de esos poetas muy famosos,
pero con demasiado poco de poetas.
Por ahora prefiero buscarle un nuevo ritmo a mi canción,
pero me estalla por dentro y se alborota ella sola
para que allá dónde estés
puedas escucharla intensamente.
Es la canción que quiere decirte de alma a alma,
que la deuda de la vida está saldada.
Qué te vayas en paz, que en paz me quedo.
Con las huellas de tu paso hechas grafemas
se han grabado tus cuentos y recuentos más complejos,
con tu verso recitado a media voz,
has dejado un poso limpio en los amigos que aún te quedan.
Vete en paz amigo,
amigo mío,
que tu conciencia esté tranquila,
pues tu deseo de sillage
se ha cumplido plenamente
al menos aquí,
donde quedamos los vivos,
después de tu partida.

PODRÍA LLAMARSE IMPROVISACIÓN O DECADENCIA

No sé cómo titular mi último poema.
Podría llamarse improvisación o decadencia.
Otoño es de esas palabras que se pueden llenar con rimas zafias y divertidas.
Escuchar a Cocciante en la madrugada de un viernes resulta ya caduco.
Como las hojas amarillas de este recién estrenado octubre que entra en silencio
a través de mis ventanas.
Y me queda el ayer de un campanario viejo, con tus manos,
siempre regreso sin saber porqué
al calor y al juego alegre de tus primaverales manos.
Aunque quiera, no puedo olvidar lo triste que quedó Venecia sin ti
ahora que Aznavour se fue
y está tan reciente su partida.
Lo cierto es que ya no me quedan amantes en la retaguardia
que me canten algo parecido a gorrioncito qué melancolía...
Y la cena del viernes, sin expectativas sexuales
y sin errores de cálculo.
El gato ronronea a mi costado.
Lo incierto es el gato.
Lo veo amarillo como el color de la estación
que va cubriendo mis canas teñidas de recuerdos.
Otoño es una de esas palabras que puede carcomerte
algo inconfesable en las entrañas.
Al fin y al cabo la Edad Media es una bella edad,
si sabes como sobrellevarla.

EXPERIMENTO

Atravesar el vuelo de algún ave

y hacerme nada.

Cercana a ti, como el aire que respiras,

como la luz que te descuida

o la sombra de ese recuerdo

que invisible, ya parece

de tu más arcaica biología:

un hilo de araña

o la lluvia fina...

Todo es posible si lo dejo fluir...

Así es la vida.

MUSA

Le pinté a mi musa cascabeles

y en mis ojos

sonrió la niña.

Entiéndelo de una vez por todas:

no me hice de lluvia para precipitarme

en esa hoja de papel

a la que llamas mapa.

Tras haberlo perdido todo,

me sentí ganadora en la batalla.

En el cielo volaba la paloma blanca.

LA DEJÉ DORMIDA

Se hizo de dolor toda mi esencia.
Comencé a sonreír.
La dejé dormida.
Y en su sueño, liviano y breve,
como el pétalo tierno
de la rosa,
aleteó tu nombre
sobre mi tristeza.

Amanecí de nuevo.
La crisálida duerme, duerme...
Qué será de mí
cuando se despierte.

Y AÚN NO SÉ

No quiero orgasmos de papel

ni versos de espuma en mi ventana.

Vuelo lento en las mariposas de algún sueño

que me acercan hasta ti de forma extraña.

Y aún no sé cuando te miro

si tú me amas.

Descubrirte en mí, cuando no quiero pensarte

y saber que te cuelas, como el aire

en todos mis instantes

y me das la alegría que se enciende 

en el canto de las aves.

Esto es amor, 

un amor que descifra mis silencios

en el mismo silencio en el que habitan 

los misterios de las almas.

Te dibujas caprichoso en la luz que me acompaña.

Y aun no sé

por qué pones mi mundo del revés,

cuando te miro

y me pregunto si puede ser verdad

que tú me amas.

AFORISMO NÚMERO 1

Qué flor tan venenosa es la mentira
conecta con el alma de las cosas,
y sin darnos otra opción,
la creemos ciegamente.

ASPERGER

Ahora más que nunca siento
que mi vida es como un mantel sin iniciales.
Me quedé fuera de las celebraciones,
porque tú quisiste o porque yo quise.

Qué más da.
No importa si alguien no entiende
que el amor de verdad se vive siempre así,
en el día a día,
cálido,
sencillo,
sin angustia alguna o sobresaltos.
Para sentirlo grande, no hace falta
publicarlo en las redes sociales,
ni pegar carteles en los semáforos.
Se vive sin más
y casi sin notarlo,
se respira como la luz de un oxígeno invisible.

Pero a veces, duele tanto
y tanto duele,
esta maldita indiferencia...
Y me pregunto:

¿Quién quiere arriesgarse a buscar lo que ya tiene?
Y me pregunto:
¿Hasta cuándo este espejismo
que me devuelve tu apatía por respuesta?

¿Cuántas veces mi pensamiento,
me miente
para no alborotarte?

Pero ya estoy más que harta, amor.

Lleva el viento un aullido
que me estalla desde muy adentro.

Pero me dicen que, si tú me das la mano,
amor,
te lo llevarás todo muy lejos.

Me siento emocional.
Te siento, cargado de razones.
Y es entonces, cuando nos vuelven a crecer
las aduanas, las fronteras.
Y es entonces, cuando ninguno de los dos
se atreve a mostrarse como es
y se nos va el trino de las aves
que llevamos dentro.

Improvisa.
Improvisa, amor,
(aunque sé que tu no puedes),
eso, al menos, nos hará buenos actores.

Escucharé una y otra vez
tu bendita inteligencia.
Y si yo prefiero ser sólo un corazón,
me beberás con sed, como un salvaje,
o me dejarás sola,
para que recapacite.

Pero siempre viene después este vacío,
el exilio inconfundible
y un silencio hondo y terrible por respuesta.
Y esta tremenda soledad
que me dice que no hay nada.
Que no somos
que no fuimos
ni seremos 
que el amor de verdad es otra cosa.

No.
No importa.
Abandóname una vez más
en tu rutina fría y triste.

Me romperé contra ti, sin más remedio.

Como un mar verde,
el pasto en la colina,
la copa del árbol
y el confín de tu memoria.
Primavera alegre,
la que en mi corazón vuelve a cantar.
Después de todo,
todo es mentira.

Déjame un poco en paz.
Quiero estar en paz, ya para siempre.

No necesito estar de nuevo sola
para volver a ser yo.
Pero esta vez ya no me importa demasiado
tu abandono.

No quiero que palpiten nunca más
tus rutinas matemáticas
en la llama de un candil
que se me antoja oxidado y feo.
No quiero ser querida así.
Abandonada en las palabras y en el lecho.

No quiero.
Nunca más.

No quiero que aparezcan nunca más
tus heridas viejas por mi pecho,
Viejas heridas
cantando la ronca canción
de la venganza huraña.

Y me sangran las preguntas otra vez.
Pero ahora dónde estás.
Dime dónde estás, amor,
amor incondicional,
para sanarlas.

COMO SÓLO SABEN AMAR

Imagen tomada de www.decorablog.com

Me amabas por aquel tiempo
como sólo saben amar los niños tristes.
No soy producto de mi época.
Pegué un mirlo blanco en la pantalla del móvil.
Nunca tuve deportivas
y sólo me gusta el fútbol para reír mientras discuto
con algún enaltecido.
Y a pesar de todo, tu me amabas
y no te importó que mi poesía discurriera
por aquellas pasarelas desgastadas,
que no llegaron nunca a estar de moda.

Ahora no te necesito más.
Pero puedo decir en un susurro
cuánto te estoy amando.
Tal vez vendrás calado de años,
bajo la tormenta de ese verano
en que te soñé mostrándome tu mar,
mientras yo me entregaba
a los azules horizontes
                         de aquella -más que inmensa- calma.

Un poco más de luz, en tu camisa blanca
un poco más de luz en la historia
que pintaban sosegadas tus palabras.
Un poco más de luz
en el sueño de tu Mediterráneo limpio
y lleno de amor en las casitas con flores
que vestían las terrazas.

Aún resuena en mí,
la serena claridad de tu mirada amplia.
Y ya ves que por aquel entonces,
nunca sospeché
    que ya habías comenzado a amarme


como sólo saben amar
                                    los niños tristes.

ME AMABAS

Me amabas como la flor y te pisé,

como la brisa fresca en la noche

y no te pude ver.

Me amabas en la penumbra

de las palabras

en su derecho y por su envés

y mientras tanto,

yo me creía feliz

en la muy sana evasión que respira

en las alas desplegadas al viento

de los pájaros.

Y mientras tanto,

yo me creía feliz

sin saber

cómo me estabas amando.

MAITANE

Contemplarte lentamente, sin perderme ni un instante

si me naces cada día al color de la luz,

al movimiento.

Y entender que soy consciente de este amor

                                              que me late en tus detalles más pequeños.

En ti me entrego a ese después, ahora o antes,

               porque sé que el tiempo a tu lado me detiene

                 y tu sonrisa me diluye en lo completo y lo existente.

Ya no me importan los meses de frío que arrastraba

ni el flujo o reflujo en las mareas que labraron en mi exilio

los silencios más tozudos,

si todo regresa en un contigo,

al dulzor y simpatía

que solo encuentro en tu mirada,

que me lleva a un planeta de inocencias renovadas.     

Todo vuelve a ser posible,

cuando enganchas tu manita entre mis dedos

y repites con radiante burbujeo mi sonidos más chillones.

Desde el juego me haces ver que yo soy tu hogar,

que tú eres el mío

y que me reconozco plenamente en el camino

que me lleva a los sueños infantiles,

a las nanas y a los cuentos.

Podré permanecer a la intemperie de algún verso,

porque supiste cambiar mi mente de conceptos y matices

y ahora vibras con tu música en mis razones más profundas

desde donde sólo tú borraste con tu aliento

lo que en otros tiempos era de vergüenza o maleficio.

Mágica pequeña, regreso a ti

y me tiembla el pulso al reconocer que le das vida a la vida,

libertad en la emoción,

con un ritmo tan alegre y divertido,

que ya ha cambiado las reglas de mi mundo, por completo.

SERenDIpiA

Vacío inmenso, que me abre  en dos,
de cuajo,
en un amor tan simple, que lo mueve todo.
Trino de las avecillas,
verde intenso en las copas de los árboles,
viejas tortugas nadando en algún recóndito lugar 
que se hace un auténtico presente en el ahora.
Estoy aquí.
Ni fe, ni culpa, ni llanto.
Simple luz. Placentera. Natural.
Todo es moldeable, como la arcilla.
La gratitud me cubre con su alado manto.
Eso es todo.
Y, de repente, soy lo que soy
en esta extraña vibración 
abriéndose camino
en las palmas de mis manos.

REGALARTE UNA AURORA

Regalarte una aurora,
como si estuviera en mi mano,
y después descansar,
con la calma
de quien sabe hacer bien las cosas,
escuchando tu latido tan cerca,
que me pareciera mío.
Regalarte ese don. Ese din-don,
magia o prodigio
que sabe borrar repentinamente,
el dolor de la soledad
y convertirse en la fragante rosa.

No salió la sonrisa. No.
Pero estaba de nuevo,
amaneciendo en tus ojos.

VEN A VERME

Ven a verme
cuando caiga el dolor de las cortinas
y desfallezca rojo el sol,
ya moribundo de luz, tras la colina.
Ven a verme.
Y en tu boca, cerrada a la palabra,
ese beso fugaz, tan leve y marchito
que no pudo nunca antes
ser dibujado para nadie.
Y en tus ojos, la mirada que me esconde
del mundo
y de los escombros que no me pertenecen.
Ven a verme y abrázame fuerte
hasta que se rompan todos los momentos
que clavaron sus esquirlas en ni mente.