SE VIAJA MEJOR EN EL POEMA

"y los dos nos preguntamos

si nuestra visión fue real-

o si habríamos soñado el jardín

y esas curiosidades"

Emily Dickinson

No estoy hecha de dolor,
ni desesperación, ni de capricho.
No soy el recorrido de una piel
                             para tus manos.
No soy la hermana menor 
                              de tu poesía,
ni la musa que engalana tus historias.
Y no.
No tengo reproches que arrojarte
cuando te amo de verdad
                  cuando te amo.
Un poco de luz es suficiente
o un poco de lluvia, llorando en los tejados
y el poema se me enciende.
Me brota
              a media paz
              a media voz
                                 para entregarlo.
Y cuando no estoy en él, no te viajo,
y vuelvo a ser
la mariposa amordazada
                      que rechina ebriedad
                              tras los cristales.

ERES MI VIAJE

 

Me metí en medio de tu soledad,

en ese portal dislocado que hiciste una fortaleza de silencios,

y te descubrí hijo de un extraño arquetipo de dolor

y de batalla antigua,

que se tatuó en las raíces ocultas de tu nombre.

Yo profané tu templo, para llamarte musa

y profané las variopintas ramas de aquel lejano ensueño

cuando me quise convertir en tu estela luminosa

para llegar a ti, a tu mismo centro.

Periplo de amor que a nada teme.

Eres mi viaje y a ti me entrego.

Me dibujas en tus pupilas

y permanezco en el sello de tus labios.

Tú que me pronuncias en cada una de las líneas

que ahora escribes,

te has hecho mío,

y te preguntas sorprendido por qué lo sé.

Hemos llegado al mismo recóndito lugar

que me revela sin reservas

que me estás latiendo dentro y me das la vida,

que te estoy latiendo fuerte y ya no puedes detenerme.