TIEMPO SIN TI

Imagen tomada de la Web

No hay sentir más terrible 
y más profundo,
                      que el de esta ausencia.

No hay sufrimiento 
que se pueda comparar 
                     a no tenerte.

El tiempo sin ti
me aguijonea sin parar 
                    me da zarpazos

Yo que voy a tu nombre, 
                                 a tu imagen, 
               a tus pasos y tu voz 

y me hago de tortura con tu sombra.

(Alguna vez, alguna, 
debí saber del calor de tu piel

y de tus sendas 
que ahora me parecen misteriosas).

El tiempo me muerde en los talones 
palpita sin piedad 
                          entre mis sienes.

Qué le voy a hacer.
El tiempo es así
cuanto más me dueles,

más me quedo con él, 
                                       a solas.

QUERIDA VANIDOSA

Reflexión de  estos últimos días: La vanidad suele ser madre de la antipatía.
Una vez hice de Vanidosa en un teatro de títeres, representando El principito de Saint-Exupèry.

Querida Vanidosa:

La Vanidad de Auguste Toulmouche

Eres tan bella,
que te envidian los soles
y las estrellas.
Te dotaron los dioses
con hermosura
pero no te pusieron
paz ni cordura.
Que miras desde lejos
distante, altiva
y todo el universo,
tu orgullo esquiva.
Y no sabes de amores
de padre o madre,
porque nadie te iguala
en linaje y sangre.
Y no has sabido ser
amante, amiga
y no sabes de hijos 
ni de pandillas.
Entre todas las diosas,
la más farsante
en tu supuesto cortejo,
reina de nadie.
Mientras vives soñando,
cuánto te adoran,
todos piensan de ti
que eres muy boba.

NO LO DUDO (SONETO DE UN AMOR PLATÓNICO)

Romeo y Julieta (1884) de Frank Diksee

No lo dudo, ni quiero que lo dudes
ni que esperes de mí lo que no existe
en mi mundo irreal me sucediste
y en el que es verdadero, tú me eludes.

No sólo me descubres, me sacudes
en las trampas de amor que me tendiste;
ya no sé si sabré si me quisiste,
y no sé si pedirte que me ayudes.

Me intuyo en tu palabra y tu mirada
porque juegas conmigo sabiamente
mientras todos sospechan que me ignoras.

Por mi parte, no disimulo nada,
¿para qué si sé bien lo que se siente
creyendo que es verdad que tú me adoras?

POEMAs TONTOs CON SABOR A MENTA

Los he llamado "POEMAs TONTOs CON SABOR A MENTA",
pero podrían haberse llamado también "mENSAjeS DESesperados eN uN Blog con Forma dE BoteLLa". Lo cierto es que te echo de menos.

"el guardia nocturno no comprende

todas las palabras de la canción

pero comprende el sentido

y ríe de nuevo"

JACQUES PRÉVERT

Me he quitado los pendientes y los he retenido un rato entre mis dedos,
después el carmín de mis labios se ha ido quedando en una toallita que pretendía estar húmeda
y estaba seca.
Agua del grifo y en mi boca un sabor lejano a menta.
Y al final, he tardado en darme cuenta de que en cada uno de mis movimientos
y de mis acciones tan solo estabas tú,
lejano, como el sabor a nombre de mi menta.

De los diez que tengo, siempre eligen el mismo.

Un pisotón y lo que más duele es que no es hora punta en el metro.

Tú querías un amor de terciopelo
y el que yo te ofrecía
tenía más pinta de campanario vacío de campanas
buscando en un extraño palpitar o en la noche
los dedos largos de esa complicidad que llevan algunos silencios.
Y, aunque si lo piensas un poco, terciopelo y silencios riman bien,
la lógica me dice que no deberían estar en el mismo poema.

Para qué pensar, si luego me duelen las ideas...

Es en la duda donde me muevo bien.

¿Cómo serán las branquias que respiran en las dudas?

Todavía no me las he visto,

pero creo que los peces tampoco pueden ver las suyas.

Yo sólo quise escribir poemas tontos con sabor a menta
y me encontré anegada en lágrimas tristes y llenas de tu ausencia.
Me dices que hay un camino para llegar a ti,
tiendes un puente sólido lleno de palabras y de letras,
¿no te has dado cuenta aún de que los que tenemos vértigo
no podemos ver la solidez de ningún puente?
No me dejes caer en el abismo.
Tapa mis ojos, dame la mano y si eso no funciona,
puede que lo haga algún buen somnífero.
Un somnífero con sabor a menta.

QUÉ LÁGRIMAS MÁS TONTAS

Reflexión: ¿Es posible huir de uno mismo? A veces, si se pudiera, lo haría. Vaya que si...

Los suspiros son aire y van al aire.

Las lágrimas son agua y van al mar...

dime, mujer, cuando el amor se olvida,

¿sabes tú adónde va?

Gustavo Adolfo Bécquer

Qué lágrimas más tontas, ésas que ahora y sin querer se me escapan
sin que pueda detenerlas.
Unas veces digo que fue el último renglón de algún libro
del que quise olvidar el autor, el personaje principal, o incluso el título;
la crema, el champú, una nueva alergia,
cualquier excusa es buena, antes de decir que lloro de amor o desengaño
cuando lo que de verdad me pasa es que me está volviendo loca tu ausencia.
Prefiero decir que hubo algo que de veras me impactó
y que lloro, sencillamente porque una noticia o un suceso
me pillaron con el pie cambiado o un poco tierna.
¿A quién le voy a decir que tú eres quien está en cada una de ellas
si todo eso de la emoción  y el sentimiento ya no se lleva?
Y las lágrimas se deslizan en mi cara,
me delatan, te delatan y recuerdan y se empapan en lo amargo del silencio 
que rondaba entre tu y yo.
Ellas quisieran rodar cuesta abajo como los ciclistas, a tumba abierta.
Y cuando me cercioro bien de que estoy completamente sola
las dejó caer silenciosas por mi cara, ahora sí, con plenitud, cobrando todo su sentido, esa tumba abierta.
Porque ya no somos dos y el dolor de estas lágrimas es lo único que me queda.
Esas tontas que me desnudan a la tristeza y a la soledad,
mientras me empeño en recordarte, 
aunque todo lo que me recuerda a ti me muerda fuerte
como sólo saben morder los malos sueños.
Quién se fue o quién quedó ni lo sabes tú
ni puedo saberlo yo,
pero mis preguntas como mis lágrimas ya no esperan respuesta alguna.
Y al final, ya perdida entre sollozos, 
me quedo dormida sin poder alcanzar ni cuando la nombro,
la dulzura ansiada de tu sombra.

EMPATÍA (POEMA NAiF)

Peluchi y Bebote, fotografía de la autora

El gato ronronea en mi regazo.
Parece feliz y ajeno a todo.
Tiene en mi cuerpo la cama mullida
y no tiene que preocuparse de su comida
porque su comida está hecha.
Suena su piel caliente y ruidosa
cercana a mi vientre.
Late en la vida.
run, run, run, run.
Late, sí, sin temores, valiente.
Lo acaricio despacio,
sonrío. No pienso.
Sé que me sienta muy bien
ser parte integrante
de su simpática melodía.

NO PUEDO PERDONARTE

Reflexión: En la relación entre personas, puede darse que una de ellas imponga el silencio como única respuesta. Como si el silencio le otorgara un halo de divinidad o superioridad. Pero en lo aparentemente divino, puede esconderse un exceso de soberbia, engreimiento y algún otro tipo de adjetivo calificativo de esos que descalifican de golpe y porrazo (y sin contemplaciones).
Aunque el poema que traigo podría ser interpretado desde el ateísmo más recalcitrante, no es así. Si alguien dice no creer en el amor es porque lo ha tenido y lo echa de menos. Se trata más bien del reconocimiento de que es algo que está fuera de mi alcance.
(Y sí, se puede aplicar tanto a Dios como a esa persona que admirabas y que te defraudó fuertemente en algún momento... Pero como siempre suelo decir, que cada cual elija el significado que quiera darle. Es mejor así).

Hoy ya sé Dios, que no puedo perdonarte
y mi dolor se hace de llanto y de rabia
y roza la blasfemia y la oración ferviente
en estos versos que se rinden, por fin, a la evidencia.
Si me hiciste grande, me siento en lo pequeño
como frágil silueta emborronada.
Por cada herida que abrió mi piel
y rasgó mi alma,
hubo muchas más
que se hicieron de jirones, sí,
en esto a lo que llamo alma
sin saber si existe;
en esto a lo que llamo pensamiento
que provocó tu muerte con la mía
y nos dejó a los dos perdidos en un vacío inmenso,
en la nada.
Y no puedo perdonarte cuando te acostumbré
a ser en la distancia de mi insomnio, la duda amarga,
cuando a solas te engendré como alimento a mi esperanza.
Y ahora ya sé que no puedo perdonarte
porque en las preguntas que te hice
encontré el silencio y te busqué, a tientas, te buscaba.
Pero no pude encontrar con estos torpes ojos tu mirada.
Y así, te fuiste haciendo de polvo en la escalada.
Tú que eras en mi infancia
el embrión de aquella estrella,
la que lucía más en un universo de emociones,
un universo en el que me hablaste claro y alto,
sin palabras.
La estrella plena de luz que por mí velaba,
la has transformado hoy en la noche oscura
y no puedo perdonar,
que sólo tú puedas salvarme de este abismo
y no lo hagas.

QUÉ TENDRÁ TU NOMBRE

Reflexión. Los libros nos permiten entrar de lleno en otras épocas, en otras mentalidades. Ayer, en un libro de las reglas de la Orden de Santiago, impreso en Alcalá de Henares en el siglo XVI, mis guantes blancos temblaron de emoción. Pude sumergirme en aquella lejana manera de pensar y de ver la existencia. Me encantó el uso de ese "porque" tan abundante en la época. Ahí va la frase: "Haz alguna obra porque el diablo te halle siempre ocupado".

Desfilan las palabras en mi mente
y en mi mente las voy convirtiendo en ti. 
Con ellas dibujo y pinto tu nombre
una y otra vez.
Casi sin darme cuenta, comienzo a tararear

Dibujo de Maua Orma

una melodía tan vieja
que no tiene ni origen ni apariencia
pero sé que también está hecha de ti
porque te veo aparecer en los pliegues 
de esas notas que se parecen al descanso
que hacen las bandadas de los pájaros viajeros.
Tu nombre brota en el color que hay en mis labios,
en mi piel, en todo lo que miro,
en todo lo que existe. Tu nombre.
Siempre tu nombre. Llenando mi espacio.
Recorriendo mi tiempo.
Haciendo que se deslicen en mis manos
las rosas fértiles de algún sueño. 
Qué tendrá tu nombre,
que todo lo hace alegre y muy ligero.
Qué tendrá cuando lo desnudo
lentamente y sin tocarlo,
-qué tendrá, di, qué tendrá-,
que sólo a él puedo confesarle cuánto te amo.

BREVES PENSAMIENTOS Y POEMAS VARIOS

Reflexión del día: Hoy me siento marioneta del destino. Marioneta triste y lacia... quisiera saber dónde están los hilos que me manejan. Quiero recuperar el control de una vez por todas. Miro a todos los lados buscando esos malditos hilos y no puedo verlos. Me pregunto a mí misma y a los demás. Pero nadie sabe darme una respuesta. ¿Dónde estarán? Me queda mirar hacia atrás. Puede que ahí los encuentre. Pero estoy demasiado cansada de tanta búsqueda infructuosa: sé que me voy a dejar llevar por la pereza. Volveré a intentarlo mañana o pasado mañana o...

Suéñame. Te lo digo ahora que sé que ya lo has hecho.
Puede que sea sólo así como harás crecer lo nuestro,
aunque en este mundo real no sirva para nada
y me sienta abandonada, no te importe y suéñame
porque sabré ser la poderosa reina que domina
con capricho en tu soñar, tranquilo y lento.

Hombre, tú que sabes iluminarte en mi sonrisa,

quiero que seas mi porqué cada mañana.

La ilusión de tu aliento entrecortado

y el calor de la noche duermen conmigo a todas horas,

bajo las mismas sábanas.

Entiendo tus razones para odiarme
pero a veces, el amor tiene estos caprichos...
(le dijo conteniendo las lágrimas, la madre al hijo).

Ahora que sé convertir en pequeñas pelotas

tantas mentiras, las lanzo al aire

para hacerme un artista de los juegos malabares.

Oír, ver y callar tras las máscaras hipócritas

en los círculos viciosos de siniestros carnavales.

Así me muevo, así te mueves,

como si pudieras asesinar con lo que dices

las  verdades. 

(Silenciosas ellas se desnudan en tus actos

y me cuentan lo que sé de ti

en aquello que haces y deshaces).

SENCILLAMENTE SERENIDAD

Reflexión: Es difícil crecer física, mental y emocionalmente de manera equilibrada. A veces, algo se nos queda atrás o nos deja maniatados ante un dolor profundo que no podemos superar por más que lo intentemos. Este poema es fruto de la realidad. Lo que pudo ser una acalorada discusión se fue diluyendo por la llegada de una serenidad inesperada que se convirtió en la más fiel de la aliadas de todos los protagonistas de la historia. Fue el pasado miércoles por la tarde. Cinco personas comieron en la misma mesa y de repente, saltó la chispa...

Te llamé despacio, serenidad,
como conjurando el prodigioso aletear de tu presencia.
Mis labios se hicieron sílaba a sílaba de tu esencia
hasta convertirse en tu pronombre,
en el pequeño destello que sólo sobrevive
en la transpiración de algunos versos.
Y así te abriste un espacio entre nosotros poco a poco,
sencillamente, 
con la maravillosa sensación de la llegada mágica de las hadas
o de la flor silvestre en primavera.
Humilde y llana tomaste de la mano aquella historia,
nos fuiste sonriendo a casi todos los presentes
mientras con dulzura nos deslizabas hacia ese final
que nadie se esperaba
un final sencillo, plácido y sorprendente.

NAVE ABATIDA

Me perdí en una maraña de viento y marea.
El miedo y las olas azotaban mi barca pequeña.
No pude explicarme de dónde vinieron enredos ni vueltas,
ni el grito que se ahogaba en la angustia 
que fue transformando todos los colores en grises 
y las horas y el tiempo en llagas abiertas.
Yo supe del dolor de la nave abatida 
que ignora su rumbo y en la soledad, 
se sabe ya muerta.
Un bello sonido sonaba muy cerca.
Truenos y rayos bajo la tormenta.
Quién pudiera escuchar algo así
mientras cree que no existe nada más
que el sarpullido del frío bajo las tinieblas.
Oh, dulce locura de esa sed de calma.
La furia del viento, sobre mis hombros.
Un susurro hermoso rozó mis oídos
y entonces su voz cubrió mis heridas, mis penas,
y supe del ciclo vital que abre o cierra las puertas,
y supe que pudo ser sangrante el sentir
y de lágrima impotente lo que nos condena.
Pero la voz que no sabe hablar con palabras
se convierte en lo tibio del mejor abrazo 
que, como el buen amigo, siempre nos consuela.

EL SECRETO DE TUS OJOS

Reflexión: La de hoy es una reflexión en forma de haiku.

Valiente y muda

cuánto nos parecemos,

rama desnuda.

Qué oscuro secreto el de tus ojos.
Nada.
Cada movimiento me lleva sin quererlo
a tu mirada.
Se desliza suavemente la aguja en el reloj,
como se desliza el recuerdo de un ayer esta mañana,
como se desliza el tiempo por la piel y las arrugas de la frente.
Y mi lapicero se hace de letra y la letra se hace verso
en las dos caras de una hoja de papel
que guardo como se guardan los tesoros, los misterios...
como se guarda de forma incierta,
un soplo del pasado en luz que conocemos,
tan impredecible que queremos que permanezca resguardado.

Imagen de Maua Orma

No se sabe muy bien de dónde surgió 
y tampoco se sabe el cómo o el cuándo,
pero me empuja hacia ti
y se queda suspendido en la obsesión de los futuros.
Y no sé si es de memoria o es de mentira
pero sigue ahí en cada hoy, en el mañana,
en ese siempre que vive latiéndome 
entre el pecho y la quietud aparente de las sienes.
Ven a mí. 
Cuántas veces se habrá paseado ese deseo desnudo,
esparciendo su veneno por los rincones más pequeños 
de mi mente.
Cuántas veces se me hizo de dolor o de ternura o de desdenes.
Cuántas veces lo habré dicho 
sin que asomen los sonidos de mis labios
que me llevan a tus labios, mientras los muerdo
para evitar que se escape nada de ellos.
      (Como si con ello pudiera ocultar que ya te amaba).
Ven a mí.
En esta espera que se hace casi eterna, 
no pronuncio tu nombre ni te llamo
pero es tu presencia la que me explica
los misterios de la vida y de la muerte,
y es, como si alguien nos hubiera puesto aquí,
a ti y a mí. Solos los dos.
Y no hay nadie que pueda sospechar
que nos tenemos mutuamente.

FRENO A MI IMAGINACIÓN

Imagen tomada de la Web

Me dijiste que pusiera freno a mi imaginación
y te hice caso.
Como si fuera un trabajador, 
le di permiso para irse.
Pero se fueron con ella, la ilusión y los colores
y todas las ideas y los objetos se volvieron
opacos, aburridos y grises.
Se me cierran los párpados.
Estos párpados que ahora están apagados y tristes
son las sábanas largas de mis ojos enfermos
o el sudario de la mirada muerta y sin sentido.
Sin imaginación todo parece tan cambiado
como una ciudad recién bombardeada
y la rutina se hace de nieve muy pisada y ya mustia.
Cubriendo el reloj cada segundo parece alargarse
como si fuera la noche enrabietada de un insomne.
Pero lo peor de todo es si viene un poema 
porque me siento una estúpida.
No entiendo nada y me quedo sin saber qué vino decirme.
Quiero que ella regrese a mi lado
porque mi imaginación era también la traductora,
el juego, la dulzura y el chisme.
Le pediré que vuelva pronto. 
A ti no te hará gracia. Lo sé.
Pero yo empezaré a sonreír
y a saber que la cosas que le importan a ella
son lo que verdaderamente existe.

24 DE SEPTIEMBRE

Otro 24 de septiembre sin ti. He procurado estos días hacer muchas cosas para evitar pensar. Me he dedicado a ir y venir sin demasiado rumbo, sin demasiado sentido. Para no pensar. Qué tontería. Es tan difícil. Todo ha cambiado tanto... y tú como parte de mi pasado, cuando siempre quise que tuviésemos un futuro juntas. Te sigo llevando conmigo, no sé hasta cuándo. Pero estás conmigo.


Cabalga una dama vestida de blanco.
Los cabellos largos.
El sol la ilumina e ilumina el paisaje.
Su belleza se irradia en el verdor de los campos.
Un río discurre con cierta elegancia,
parece plácido. Sus aguas recuerdan
la inocencia y la risa.
Un río que no sabe muy bien
si el terreno es abrupto o es llano.
             (Aunque no es algo que deba preocupar 
             en exceso a los ríos)
Aves en el cielo.
Y en el suelo el continuo compás de los cascos.
Cabalga una dama. 
Su vestido es tan blanco...
Ha pasado a mi lado. Y se para un instante.
Y me mira.
Un instante que ha quedado por siempre 
grabado en mi alma.
Un instante por el que mi alma se sabe a sí misma.
Ese blanco es tan blanco que me hace sentir muy distinta.
Esta noche soñé.
Y en el sueño hubo un dulce mirar.
Una dama vestida de blanco.
Y yo recuperé a través de sus ojos,
toda mi esencia de niña.

SE ME HA ENDURECIDO EL CORAZÓN

Yo no quería que pasara y lo intenté evitar.
Pero ya es tarde.
Se me ha endurecido el corazón.
Y si lo miro bien,
hay una extraña argamasa que ha crecido
entre las grietas que se abrieron en otros tiempos,
como si fuera la yedra que se engancha al muro viejo.
Es como si todas sus heridas tuvieran cicatrices.
Tengo un corazón endurecido,
que ya no me hace llorar y no me duele.
Ni siquiera cuando escucho las últimas noticias. 
¿Se habrá muerto para siempre?
Este mismo corazón, cuando empezó a latir,
le tuvo miedo a la muerte,
pero poco después se olvidó de ella
para empezar a disfrutar con los vivos
y a sufrir con cada ausencia.
Un corazón inocente y tonto que se revolucionaba
cuando entraba en él un nuevo amor
de las páginas impresas de los libros,
en los mundos novelados 
o en el tam-tam misterioso de algún poema.
Pobre corazón, si estás vivo o muerto,
ya nadie te hace caso.
Creo que también yo te tengo abandonado.
Si vivieras, no tendrías mucho que contar 
porque a ratos fuiste feliz 
y te sentiste plenamente amado
y eso parece no ser interesante.
Mi corazón ya no me duele.
Vivió lo que tenía que vivir
en compañía y en solitario
y se sintió joven y niño
ante el rosal, el escritor 
y un puñado de colores
para pintar una sonrisa urgente
en el rostro de un amigo.
Y si de verdad hay algo que lo hizo especial
y único es que fue sucesivamente adoptado
por un gato, 
           un pintor,
                   un controlador aéreo, 
                                                un músico 
                                              y por un maestro jubilado. 

BLASFEMIA

La Gioconca de Leonardo da Vinci

A veces me quedo mascando una blasfemia.
Se revuelve entre mis dientes
y levanta el fondo de mi estómago
y amenaza con convertirse en lágrima
en rabia, en grito... qué sé yo..., en golpe,
porque ella me zarandea bien por dentro.
Pero yo me mantengo firme y la sujeto
y creo que llega a desgarrarse ella sola
peleando por salir de entre mis dientes.
La blasfemia sigue ahí,
con brío, pasión y fuerza
pegándome en el paladar,
queriendo salir al aire
y dando manotazos para liberarse.
De sobra sé que nadie puede verla 
y menos que nadie, tú,
que la has hecho brotar repentina
entre mis fauces.
Por eso procuro mantenerla inmóvil
sin que se escape ni una leve sombra 
por la amargura de mi boca.
Aprieto fuerte los dientes... 
et le voilà, le prodige...
Mis dientes blasfemos y apretados
lo han vuelto a conseguir,
se han transformado en la frívola sonrisa
que enmascara todo el daño que me hiciste.

VIVO EN TI

Imagen tomada de la red

¿En qué instrumento nos tensaron?

¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?

¡Oh, dulce canto!

Canción de amor 

 RAINER MARÍA RILKE

Vivo en ti como la amada vive 
en la mirada o en el beso del amante,
en el vértigo de ese latido acelerado 
que me lleva al deseo creciente 
y se hace de rama frondosa, árbol,
bosque, en la punta de tus dedos
y me lleva a tu sed de palabra pequeña y olvidada
como un murmullo, como un riachuelo
que dibujas y alimentas 
en el cauce tembloroso de mi cuello.
Vivo en ti. en tu sombra repentina
como el premio a cada espera
en esa sombra, que me bate entre sus alas 
y me arranca al goce y al dolor
y me sosiega en el abrazo
y sabe de la dulzura de mi vientre 
de lo agitado de mi pecho,
del abandono de mi espalda.
Vivo así, sólo en ti,
porque juego en el ritmo que me impones
y soy mujer en tu aliento entrecortado
por mi sueño que quiere escaparse a su destino.
Un sueño que se recuesta entre los dos
y sabe hablarnos de infinitos
en el calor y la humedad
que respiramos cuando se acercan nuestros labios.

VIEJA

Velázquez. Vieja friendo huevos. 1618

Reflexión: No creo que el ser humano sea de naturaleza optimista. Cada alegría, cada sonrisa pueden ser el resultado de un gran esfuerzo.













A veces me siento tan vieja como el horror
que se vierte en cada guerra,
como la sangre de la herida siempre abierta,
así de vieja como la tristeza
como la noche insomne frente a un ronquido
ruidoso, que desde un pecho ajeno 
arranca la rabia desmedida en otras sienes.
Vieja, con esa rima que no encuentro entre la niebla,
como tu nombre maltrecho 
que se arruga desgastado 
entre esos sonidos marchitos 
que se parecen a un ramillete de flores secas.
Creo que intenté repetirlos, una y otra vez,
para sacarlos de la muerte, o de un bosque tenebroso,
pero nunca consigo que vuelvan.
Vieja, como el campanario y la veleta,
como el pescador afanándose 
en el silencio profundo del aparejo y de la pesca.
Vieja, vieja, como la luna de un espejo,
distante y vieja,
como la luna serrana, del altiplano o marinera,
que no adivina, porque sabe lo que vendrá
y de lo que fue, hasta del más pequeño detalle
se acuerda.
Vieja como la vieja cuerda del ahorcado,
como la cuerda rota de aquella guitarra 
que duerme en un sombrío rincón,
cansada, aburrida y vieja.

LUNA NUEVA

Imagen tomada de la Web

Viste la madrugada

flores de nácar

mientras la luna duerme

sin contemplarlas.

Serenas las luciérnagas

muestran sus galas

y esta noche de agosto

tú estás cansada.

Entre los matorrales

los grillos cantan

y un perfume de olvido

te riega el alma.

Duérmete luna niña,

la oscura sábana

te cubre el rostro,

cubre tu cara.

Duerme luna lunera,

luna serrana,

que las aguas de Gredos

tus penas guardan.

Farolitos del cielo

que van y vienen

velarán esos sueños

que a veces tienes.

SE MARCHITÓ LA ROSA

Reflexión: En clave amorosa, el poema que traigo hoy es en realidad una meditación sobre aquello que en un momento dado nos subyuga, pero por excesivo razonamiento, afán de coherencia o de cordura, dejamos escapar. 
Las ocasiones, las oportunidades que nos atraen puede que una vez que se hayan ido, no vuelvan nunca. Lamentarse por ello no sirve de nada.






Se marchitó la rosa que contemplabas
y con la puesta de sol llegó la noche.
Era la ciudad del silencio.
Los borrachos y las últimas putas
se habían marchado
como en una película antigua de blanco y negro,
fundidos la niebla y los neones.
Los restos de la noche te rompieron por dentro
esparciendo las cenizas y el desorden
en el caudal visible ya de tus arrugas.

Vida, dónde estás, adónde fuiste
por qué me la quitaste también a ella
y me dejaste en la boca sólo
un ingrato sabor de melancolía.

Se cruzó contigo un instante breve
y quisiste amarla.
Cuánto brillo y qué dulzor en su sonrisa
se quedaron anudados al final en tu cordura.
Cordura de soga fuerte y de mordaza
de cascabel que te avisa
dando paso a los silencios, 
a las palabras que quisiste decir
cuando ya había pasado demasiado tiempo.

Y la dejaste partir sin saber cómo,
sin dejarle hacerse un hueco en tus recuerdos.

Pero ahora asoma frágil,
no puedes dejar de pensar en ella, en su sonrisa,
mientras la piel se te derrama y se hace añicos
de tristezas contenidas.

¿Por qué no corriste hacia su encuentro
si en cada una de las otras, estaba ella?

Se marchitó la rosa 
y en la penumbra de los besos que no diste,
quedaron intactas las espinas.

Sólo sabes que ella te miró,
que tú cuando quisiste amarla ya la amabas 
y lo negaste
mientras usabas un herido corazón
y deambulabas por ese rumbo inteligente y bien trazado
que nunca te llevaría a ninguna parte.

YO SÉ QUE TIENES GANAS

Yo sé que tienes ganas de que llegue esa mañana o esa tarde
en la que nos sentemos frente a frente en una mesa.
Las horas pasarán suaves, tranquilas, como siempre,
pero a nosotros nos parecerá todo pequeño, casi mentira,
y sabremos que nos pertenece al recordarlo,
porque robaremos servilletas de papel
para escribir nuestros nombres torpemente
y así cada vez que contemple la mía, entre incrédula y distante,
será tu letra la entrada a la fragancia y al color
de cuando al entregármela, sin descuido por tu parte,
tu piel rozó mi piel,
y mis labios te sonrieron con desenfado y sin pudor, 
alegremente.
Yo sé que tienes ganas de mirarme,
para conocer muy de cerca lo que agranda mis pupilas
lo que las llena de estupor, fragilidad o calma,
como si a través de ellas pudieras alcanzar
el fondo de una historia delirante
o la grieta que ensombrece mis palabras.
Sin magia y sin prodigios, nos beberemos sorbo a sorbo,
lentamente,
ignorando lo que existe a nuestro alrededor,
y tendremos la certeza de que muchos espacios en otros tiempos,
no significaron absolutamente nada.
Yo sé que tienes ganas de explorar el diapasón de mi guitarra,
de buscar nuevos acordes que se posen en las cuerdas
que quedaron silenciadas.