EL POETA

Fotografía de la autora

A mi padre 

Es huérfano de amor hasta en los huesos

y es niebla en sus razones más profundas,

ficticio, se columpia sin careta

y lleva el desafío en sus caricias

que siempre se desatan sin clemencia.

No busca caridad ni la amamanta

y, aun siendo todo un sabio en infortunios,

es necio, es insolente y nunca juzga,

tan sólo es la invención de una plegaria,

una plegaria vieja como el mundo

y arcaica como el sol del mediodía.

La duda y el infierno en una mano,

y en la otra, la imagen de un absurdo paraíso

que pierde casi siempre en la partida

o esconde sin saberlo entre sus poros.

El pálpito infeliz de su mirada

alcanza plenitud en el vacío

palpando la imposible paradoja:

la vida, la muerte y los delirios;

la fiebre del amor y sus reversos.

Y es carro del exilio, es abandono

del sueño que persigue y nunca obtuvo.

Y es noche, soledad, pánico y sombras,

juguete de pasión y de tormentas,

anónimo desdén de cuanto es oro

henchido en su perfil de vanagloria

Confunde tanto piel como tristeza

y así su desaliño es pura magia,

que arranca perversiones e inocencias

en todo cuanto rozan sus palabras.

Y cree ser soñador con mala suerte,

filósofo indomable, adolescente,

o un pobre charlatán que a todas horas

derrama sangre y canas en su intento

de ver llegar la luz de tanta espera.

Su vértigo es imposible de saciar

pues tiene un hambre pertinaz de Dios,

y es Dios quien se le escapa en los murmullos

que invoca desde el mar de su desdicha

pletórico de amor mal entendido.

Y es Dios la frustración de su garganta,

el eco que trasciende en los fonemas

que roba sin piedad de cada alma.