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| Imagen tomada de la Red |
No me duele la soledad,
porque, desde lo más profundo, la amo.
Lo que de verdad duele
es como me hicieron llegar hasta ella.
Mi poesía es un nudo que se alarga
como el dolor o la distancia,
como la espera de lo que nunca
llega,
y su piel es una piel arrugada y
menuda,
una piel que se quemó en el umbral
de algún infierno,
de esos que se asoman en las tardes
otoñales,
tímidos como los arpegios
en los labios resecos de algunos
poetas malditos.
Mi poesía es como un racimo de
nostalgias,
y se parece a esa leve imprecisión
que la niebla arranca sin piedad de
cada cuerpo.
Si es enjambre o es locura, no lo
sé,
pero su canto, cuando se me abre en
las entrañas,
cuando me llora corazón adentro,
termina haciéndome libre,
igual que me hacen libre
los silencios, la soledad y la
tristeza.
Mi poesía es como el humo
que se olvida y que se aleja
y que va ascendiendo ligero, porque
ella es así,
ligera, aunque pese como el temor,
como el acecho de algo remoto
que no se llega a comprender aunque
se nombre.
Crisálida o mariposa
tallada a golpe de recuerdos y de
aromas,
o un puente de hierba esperando la
caricia
de unos pies descalzos, no lo sé;
pero sabedlo todos. Sabed que ella
me llama.
Porque ella es como la rosa que reclama tener
espinas,
o como el casto y profundo
silencio azul
exigiendo desplegar el vuelo de las
aves.
Ella me llama desde un extraño sopor
y me arrastra con su melodía de
vino y derrumbe
a la polvorienta morada de su
vientre.
Muy hermosa, poesía que sale del interior de la autora como una llama sale de una vela, porque ambas se necesitan, ella no puede vivir sin su poesía y su poesía no puede existir sin ella, por éso le nace de dentro, de las entrañas, de ahí dónde los sentimientos mandan más que las palabras bonitas y las rimas. De ahí que ésta sea mucho mejor que la anterior, de rima métrica perfecta, un soneto nada más y nada menos, pero al menos yo me quedo con ésta, porque lo que importa es lo que se dice, no cómo se dice. Creo que sólo los grandes autores de la historia consiguen emsamblar las dos cosas, por eso están ahí, en la historia poética y forman parte de nuestra vida.
ResponderEliminar"o como el basto y profundo silencio azul"
ResponderEliminarDe todas las acepciones de "basto":
1. m. Cierto género de aparejo o albarda que llevan las caballerías de carga.
2. m. As en el palo de naipes llamado bastos. EL basto
3. m. Cada uno de los naipes del palo de bastos.
4. m. pl. Uno de los cuatro palos de la baraja española, en cuyos naipes está representado por una o varias figuras de leños a modo de clavas.
5. m. pl. Am. Almohadas que forman el lomillo.
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basto2, ta.
(De bastar1).
1. adj. Grosero, tosco, sin pulimento.
2. adj. Dicho de una persona: tosca (‖ grosera).
3. adj. ant. Se decía de lo que está abastecido.
No sé con cual quedarme. Deberías aclararlo
Error ortotipográfico corregido. Gracias por el comentario. Es "casto" en la 3ª acepción de la R.A.E.
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